Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
15:01 

lock Доступ к записи ограничен

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:04 

Сон Дориана Доннера

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Добрый день.
Уважаемый Дориан Дж. Доннер!
Управление использования гуманитарных ресурсов просит вас прибыть 23-го апреля 2025 года по адресу: ул. Миры Фёрлан, 455, офис 3400, для прохождения обязательного ежеквартального индивидуального тестирования и классификации.
Напоминаем: неявка в Управление И.Г.Р. без уважительных причин может привести к деклассификации и применению силовых мероприятий подавления личности!

Управление И.Г.Р., Округ Ламед Гимах, 20 апреля 2025 года,
Мы делаем мир лучше!
читать дальше

@темы: творчество, мое, бывают, деточка, и просто сны!

23:50 

Странные игры

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Мальчик играет с осколками стекол, рассыпающими радужные блики по затертому тысячами ног полу. Все стекла – разного цвета, размера, веса, объема… Некоторые на мгновение растворяются в воздухе, чтобы вернуться обратно изменившимися, другие постоянно меняют форму и цвет, иные – как будто и не существуют вовсе…
Но не в осколках дело.
Те, кто могут заглянуть за окоем, стать на грани и рассмеяться в лицо рваному ветру изменений – те поймут, что дело и не в мальчике.
Он всегда играл здесь.
В старой часовне на перекрестке дорог, на пути из Никуда в Ничто. Возле алтаря, посвященного всем богам сразу – и ни одному из них. Если бы кто-нибудь мог сейчас взглянуть в глаза маленького человека… Полно, человека ли? Нет, пожалуй, не стоит глядеть в Бездну.

Он подбросил вверх два кусочка стекла, и заставил зависнуть их в сгустившемся воздухе. Один осколок был темен и обожжен неведомым жадным пламенем, но светился из-под закоптившихся граней яркими искорками серебряного света. Другой был позолочен и ярок, разбрасывая по затененным углам уколы солнечных зайчиков… но внутри бликов таились синеватые тени, раскрывавшиеся всплесками темноты.
Висящие рядом стеклянные глобулы подходили друг другу, как две части одного целого – единство противоположностей, переход из тьмы к свету… И общая судьба. Одна на двоих.
В воздух взвились еще два кристалла – округлый, но покрытый тонкими иголочками, цвета бутылочного стекла, перевитый золотыми и багровыми прожилками, и бирюзовый, угловатый, с потертыми гранями в серебряных кляксах… Они вращались вокруг одного центра масс, словно система двойной звезды, и выбрасывали в стороны протуберанцы тусклых искр, гасивших свет и тьму, упорядочивая их.
Мальчик зачем-то потрогал их рукой, укололся об иголки зеленого стекла, и сунул палец в рот, зализывая ранку.
Возле замерших камней появились еще три. Темный осколок, посверкивающий антрацитовыми гранями и редкими кроваво-красными вкраплениями по всей поверхности. Свинцовый шарик, закованный в серебро и сталь, с гравировкой по граням. И прозрачный невесомый кусочек переливающейся всеми цветами пустоты, которая совсем не пуста…

Три группы таких разных сущностей… Объединенные некоей общностью, идеей, и целью. Не сливаясь воедино, но выполняя задачу совместно, разделяя ответственность , боль и радость. Мир вокруг них меняется, становясь немного другим – лучше, или хуже, уже не важно.

В часовне на перекрестке, между времен и миров, мальчик играет с осколками стекол. Он строит мир.

@темы: творчество, мое

22:37 

Лететь далеко

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Кот с тоскою смотрит на календарь,
Его мысли текут, как снов молоко,
И ни капли их крови уже не жаль,
Если видишь, как лететь - далеко...

Что же страшно в этом календаре?
Дни осыпались пеплом - чёрт, декабрь…
Ветер воет, как пес, на заднем дворе -
Эдакий, понимаешь, странный maсabre.

И хотелось бы верить в Рождество,
Пить вприкуску с луной странный твой чай,
Танцем нежно вскрывать свое естество…
Но мешает - сильно! - чья-то печаль.

Кто с предчувствием смотрит в календарь,
Когда мысли текут небрежно-легко?
Ведь ни капли, ничуть никого не жаль -
Нам с тобой, судьба, лететь далеко.

@темы: мое, поэзия, стихи, творчество

01:01 

Не верьте мне.

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Хотели б вы сейчас пригрезить мной?
Наверное… А я – хотел бы вами.
Без чувств мороза, ветра за спиной,
Невежества, взращенного годами
И ярких криков бешеной толпы,
Которыми звучат мои мосты…

Я вами вижу сон о чьих-то днях.
О розах, расцветающих в морозы,
О каплях амбры на седых углях,
Блестящих, словно бога Смерти слезы…
Я вами вижу краткий жизни сон.
Не верьте мне. Дышите в унисон…

И будьте настороже, о миледи!
Я так хочу быть с вами до конца,
До танца на горячем дымном следе,
В биенье угасающих сердцах…
Я стану вам последним вашим пледом
Из листьев и земли. Пребуду бредом,

Пока растает панцирь ледяной,
Что вами был когда-то. Или мной?

@темы: Путь, мое, поэзия, стихи, творчество

16:42 

Глина

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Я – глина в тонких пальцах гончара,
Хирурга судеб, жизни терапевта…
Я – чаша, что сама жить начала
От малого творения момента.

Все мы – сосуды, разных слишком форм,
Заполненные странным содержимым…
И разность эта говорит о том,
Как ярок дух наш, жизнью одержимый.

Я – глина, чаша, круг… И – сам творец,
Чьи руки обагряет собой время.
Но кто шепнул мне вдруг: «Где твой венец?»
Как плодовито нынче слова семя…

Податлив и послушен матерьял,
И круг скрипит, размалывая судьбы,
И тот падёт, кто веру потерял.
Мы, люди – сами стали себе судьи…

@темы: поэзия, творчество, мое, Путь, стихи

23:08 

Ко Времени

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Летят прочь дни, листвой седой дерев,
С ударами дождя по злой реки зерцалу,
Летят в огонь ночной, меня не обогрев.
И Время в пламя смотрится устало…

Что для него бессмертный бег секунд
По полированному лику циферблата?
Всего лишь суета. Всех в пыль сотрет корунд
Мгновений и часов - за жизнь расплата.

О, Время! Медли бег своих саней,
Что мне порой напоминают Смерти дроги,
Возьми мой хлеб стихов, и… сбереги коней –
Кто, кроме них, познает все дороги?

@темы: всякоразно, мое, стихи, творчество

21:09 

набросок

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Не будет нам ни врат, ни сытных будней –
Мы не напрасно падали в рассвет
За звуками почти неслышной лютни,
За рвущей душу музыкой вослед.

Здесь, в пыльной каменной Земли темнице,
Дается всем пришедшим новый шанс –
То ль с памятью своею снова слиться,
То ли упасть во тьму. В последний раз…

@темы: мое, стихи, творчество

00:15 

Исповедь Странника. Память.

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Кроме ветра, что останется с тобою?
Только небо, только солнце, только дождь…
Их достаточно, чтобы опять с Судьбою
Поединок начинать. Чего ты ждешь?

Взмах пера давно меча не равен силе,
Не уйти и не свернуть с веков дорог…
Пусть останется и в этом странном мире
Память... Золото для тех, кто одинок.

…Знаю только лишь – мне суждено вернуться,
Вновь родиться, и бродить среди полей,
Вновь бояться быть не в силах обернуться…
Вновь испить до дна яд памяти своей.

Раз за разом поднимая эту чашу,
Я смотрю в её узорчатое дно:
Нет, не страшно, люди, знать все судьбы ваши.
Страшно мне здесь навсегда остаться сном.

@темы: Путь, мое, стихи, творчество

00:57 

***

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Мне так сегодня не хватает тепла,
читать дальше

@темы: мое, стихи, творчество

00:58 

Вкус Ночи

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Я, боюсь, давно не вижу смысла
Ни в любви, ни в мороке пустом -
Вдаль уходят годы… Просто числа.
Дни - просты, как строки в жизни том.

Шелестят страницы, правда, странно -
Чудятся куранты и набат,
Свист клинка, незажившая рана,
Скрип снастей… Вкус соли на губах.

И пойди, пойми - чья это память
Прорастает из никчемных дней?
Непонятное - зовёт… И манит.
Непрожитое - всегда сильней…

…Ночи вкус нанизан вновь на губы,
Тонкой нитью - по бумаге тушь.
Был творцом ты, но остался грубым.
Ты - в шлифовке человечьих душ.

Ты - корунд на чьей-то странной замше,
Круг точильный, иль гончарный? Круг…
Замыкаешь. Ныне или раньше -
То неважно, мой проклятый друг…

@темы: творчество, стихи, поэзия, мое

23:50 

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Ты знаешь, как это бывает –
За новым веком, в новый век,
Оставив всё, что пребывает,
Уходит в небо Человек.

Не на простор, и не к простору,
А вдоль размеренной межи,
К моменту божеского взора
Наш Путь бежит, летит… лежит.

Прощанье. Рушится эпоха.
И из осколков – зеркала,
Из завываний ветра – вдохи,
Из времени песка – скала…

То, что не рухнуло – осталось
На попеченье слабым нам…
Такая жизнь. Такая малость –
Как плот по бешеным волнам.

Но от отчаянья нет толка,
Как нет его в глухой степи,
Где крик орла и вой – для волка…
Ведь нет начала у Пути.

Иди и ты. К тебе взывают.
Есть множество миров и лет,
Где все ещё не выбирают,
Каким ты можешь стать на след…

@темы: Путь, мое, поэзия, стихи, творчество

03:45 

Слепая Фея

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Ты обожаешь ходить по саблям,
По тонким лезвиям ночи лунной,
И аккуратно ступать, босая,
По звезд мерцающей вязи рунной –

Не понимая, не принимая
Бегущих взглядов Судьбы монеты…
Ты вновь и снова идешь, слепая.
По тонкой грани, меж Тьмы и Света.

Короткой тенью, как рваным платьем,
Твои небрежно прикрыты ноги…
Слова любые – сродни заклятьям,
Ты даришь щедро призыв Дороги.

Моя же фея, беги скорее,
Теряя звезды, сметая стены!
Пусть ночь проходит уже быстрее –
Мне хватит нынче лунного плена.

Глоток бы солнечного восхода,
Чтобы опали, звеня, оковы…
И я вернулся из снов похода –
Немного странным. Немного – новым.

@темы: Путь, мое, стихи, творчество

01:01 

Мир созрел

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Я слишком долго был один…
И часто расщеплял минуты
На горьких мыслей серый дым,
Душе соткавший злые путы.

Я слишком часто был немым.
Не говорил, не пел, не думал,
Что правильнее быть прямым,
Чем извиваться в тьме угрюмо…

Я слишком часто предавал -
В делах, словах, и мелких мыслях…
Не узнавал, не успевал,
И не пытался дни исчислить.

Я слишком часто… Свой удел
Распахивал под чьё-то поле.
Сейчас, оставшись не у дел,
Назад приобретаю волю…

Я слишком часто не хотел!
Сейчас не поздно? Мир - созрел?

@темы: мое, стихи, творчество

22:17 

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Я - ангела яйцо, в гнезде из плоти,
И крылья смяты бренным телом.
Богов молил я раньше об исходе,
Но - рано. Должен жить я - делом…

Мне - рано. Моя рана не застыла,
Не затянулась полыньёю…
Полынью наше утро тихо стыло,
И взгляд во тьме скользил змеёю:

Не для того я здесь, чтоб просто выжить
И оказаться вновь землёю…
Я в этот мир пришел, как тать бесстыжий,
О, моё солнце - за тобою.

Закрыть тебя, огонь собой весь приняв,
Впитав в себя и соль, и слёзы;
И улыбаться, долгом боль отринув.
Дарить тихонько сны и грёзы…

@темы: творчество, стихи, мое, Путь

13:53 

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
11:46 

Сюжетное кольцо

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Дохнуло Тьмой сюжетное кольцо:
Та линия, что в нем, змеёй застыла.
Стыдливо спрятала Судьба лицо,
И кровь чернил давно уже остыла...

Но – вечный враг – придёт, придёт финал.
Печальным октябрём, пушистым зверем:
Я верил. В миг. Который – не настал.
Я до конца останусь, вере – верен.

Не жди меня, нескорый Страшный Суд!
Пусть даже ты давно уже случился,
Я знаю Мир, где нас не предадут...
Хотя бы – те, кого уже добился.

@темы: Путь, мое, поэзия, стихи, творчество

23:21 

Сон

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Пусть небо уляжется нам на ладони,
Как кошка, забредшая в звёздную тишь –
Пора отдохнуть от бескрайней погони…
Дыши тише… Тише… Ты, знаешь ли, спишь.

Во сне этом странном нет места сомненьям,
И горю, и ярости… Даже слезам
Нет больше тут места. Руки мановенье –
И Путь продолжается, аз и воздам.

Пускай всё проходит, текуче и важно,
По краю тропинки, не торопясь –
Ты спишь. И летаешь: спокойно, отважно…
Летишь меж мирами, отбросив всю грязь.

…Любой сон проходит, оставив лишь память,
И это нормально для нас, миражей.
Иди же. Туда, куда тебя тянет,
Сквозь призрачный воздух ночных витражей.

@темы: Путь, мое, поэзия, стихи, творчество

21:20 

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Я – словоблуд. Люблю слова потоньше
Закручивать в сплетения кружев,
И выплетать из фраз немного больше,
Чтобы текст стылый ожил, посвежев…

Пусть разум тонкой нитью, бес иголки,
Снует между узлами миражей,
Завязывая смыслы в тонком шёлке,
Не истекая ядом тиражей.

Водитель слов и полководец ритма,
Я слишком долго не спускался вниз,
Предпочитая размышленья – битвам
На тучной ниве теневых кулис…

Визжи в паденье, о Оккама бритва,
Мне нужно – очень – ощутить твой вес!
Отрежь меня от боли дней, молитва…
Пусть будет в прах повержен лени бес.

@темы: творчество, стихи, мое

22:44 

Поток

Жизнь нам дается только раз... Какая ересь!
Освежающим фонтаном слов валится с неба молитва. Обращенная сверху – вниз. От высей горних – к грешной и закоснелой Земле…
Как назвать этот поток, несущий новизну и боль? Новизну доселе невиданного, чистого, вечного… И боль от осознания собственного несовершенства. Многие называют его «Светом». Некоторые, более осторожные – Потоком. Я же зову его истинным именем: «Молитва». Молитва Богов, обращенная к людям.
О чем могут молить нас всесильные и всезнающие Высшие? Чего можно желать им, облеченным властью и облаченным в полотнища Правды? Казалось бы, ересь – думать так, как знаю я… Но это – не так. Не ересь. Но реальность, данная нам в обретение.
Боги смотрят на нас в кои то веки не с укоризной, но с надеждой: им не хочется умирать. Город завладел всем миром, и, подобно отвратительному паразиту, высасывает все соки: силу, веру, знание, душу… А Высокие нуждаются в нас гораздо больше, чем мы – в них.
Без веры Боги – мертвы, увы и ах…
Вот и льется с небес Поток, взламывая застоялый сизый ледок, сковавший души и разумы, заморозивший время и остановивший дни…

Но верное и обратное: без веры в небеса не подняться. Не встретить Свет и не погрузиться во Тьму. Не стать сильнее. Не… Тут можно перечислять до бесконечности, но это и не нужно: времени мало, времени почти не осталось, только нитки вытертого гобелена пока еще сопротивляются тлену влияния Города, и надо спешить.
Спешить жить и верить, любить и ненавидеть, создавать и разрушать, прощать и воздаять.

…Я с трудом оторвался от Потока, сбросив золотистые капли на заскорузлый пол. Видимые только «тонким» зрением обрывки переплетения энергий растаяли и втянулись в старые доски, оставив после себя мягкое свечение.
Так что же такое Молитва? Зачем я снова и снова прихожу сюда, в это место, в разрушенный Первым Днем храм неизвестного Бога, и – опять и опять – вхожу в Поток, позволяя Свету переполнять себя, омывая усталые раны души? Просто потому, что за этот Свет не надо платить? Или, может быть, потому, что здесь и сейчас мне хорошо? Только в эти минуты, растянутые в часы и дни, я могу быть собой, могу не скрывать свою человеческую природу… И не носить надоевшую до боли маску.

Помнится, один из местных обращенных грозил мне, что натравит на меня – меня! – Охотника… Как наивен он был, и как же незряч!
Моя маска – это и есть Охотник. И долги мои – тоже Охотник. И боль моя – это тоже груз ответственности Охотника…
Но больше всего меня сейчас страшит то, что я ненавижу собственный Путь. И терзаю себя каждый день, выходя на ночные сентябрьские тропы в поисках жертвы…

@темы: Город, мое, творчество

Радужный мост

главная