Прохудилось неба днище,
Плачет крупными слезами –
Месяц-нож за голенищем,
Пыль дорог за сапогами,
И – не ясно, что нам ищет
Лес времен, шепча листами...
Ветер тихонько посвищет,
По лицу мазнув перстами...
И – не важно, что там блищет
В небесах, что цвета стали.