Давненько я не рассказывал вам о моем Городе, да?
Ну, оно и понятно – неустойчивая связь, помехи, сбитые неловко взлетевшим Драконом спутники... Всё – суета, и даже суета – несколько поспешна.
Не знаю, не знаю. Наверное, просто не хотелось говорить. Оно, знаете ли, бывает: порой поток слов и мыслей рвется, смывая на своем пути всё, а иногда – словно в пустыне, нужно проползти сотню миль по раскаленному песку скуки и растрескавшимся такырам лени, чтобы найти позабытую прохладу оазиса-вдохновения...
В любом случае, у Города – та же проблема, что и у вас, там, за Горизонтом. То, что некоторыми воспринимается как кара и наказание, ниспосланное Богами (хотя, какие могут быть Боги у Города, который и сам – немножечко Бог?)...
И имя этой каре – Жара.
Ни капли дождя с раскаленного неба. Ни облачка на сером бесчувственном экране вот уже несколько циклов... Даже могучие артерии великанского организма, в котором живем мы все – и те стали иссякать. Реки мелеют. Закованные в потрескавшуюся броню набережных, или – застывшие в стальных объятьях труб, они иссякают. Море отступает, обнажая зубы рифов, и даже в прилив оставляет между собой и зелеными дюнами берега широкую полосу нагромождения песка и камней: свое бывшее дно.
Каждый чувствует, как дыхание Города, и прежде – горячее и влажное от страстей и движения, становится раскаленным и горячечным. И страх поднимает седую кудрявую голову, блестя звездами глаз сквозь спутанные пряди ночных туманов.
Страх быть испепеленным.

Беспокойно, да?
Здесь нет пожаров, смог – благостен и тонок ароматом, да и не смог он, на самом деле. Не захотел? Впрочем, это его беда и наше счастье... Порой полезно бывает, сбросить немного лишней влаги в липкий пот, и стать немного гибче и стройней. Пусть даже только в мыслях – и то достижение.
Не стоит беспокоиться, не стоит. Город – жив, и уже скоро откроет врата в драгоценные золото и багрянец Осени...
Всё - хорошо.