Бьются вокруг тысячи нитей-жизней, горят на ветру разными цветами… Каждый цвет – боль, каждый оттенок – чувство. Разноцветные нити, трепеща, сливаются в огромный гобелен, простирающийся в бесконечность пространств и времён, без границ и граней, от начала мира и до его конца.
За каждой такой нитью, пусть внешне серой и невзрачной, скрываются метания и вера, надежда и пустое отчаяние, злая ухмылка судьбы и нелепая гримаса случая – в общем, жизнь, как она есть, без прикрас и особых чудес. От начала и до конца.
От первого крика и до последнего хрипа, от первого шага и до агонии – мы трепещем, словно нити на злом холодном ветру. Почему «словно»? Мы и есть – нити. Нити великого рукоделья одного неизвестного ткача, уставшего от своих забот.
Нити сплетаются, срастаются, путаются и рвутся, горя. Пылая оттенками страсти и воли к победе, раскрываясь, словно невиданные, невообразимые цветы… Нити – живут. Мы – живём. Мир живёт. Живёт нами…
И не надо говорить, что в конце не остается ничего, кроме пепла. Это не так, к счастью. Пока жив мир, живут и все жившие в нём, как бы давно это не было. После нас остается наша жизнь, наши мечты, наши творения (порой - кособокие и несовершенные, но это не так уж и важно), наши связи…
Мы делаем мир прочнее.
Мы – нити гобелена.
Мы – дело рук Творца.
И не наша вина, что эти руки росли, кхм, вовсе не из плеч.