Я, боюсь, давно не вижу смысла
Ни в любви, ни в мороке пустом -
Вдаль уходят годы… Просто числа.
Дни - просты, как строки в жизни том.

Шелестят страницы, правда, странно -
Чудятся куранты и набат,
Свист клинка, незажившая рана,
Скрип снастей… Вкус соли на губах.

И пойди, пойми - чья это память
Прорастает из никчемных дней?
Непонятное - зовёт… И манит.
Непрожитое - всегда сильней…

…Ночи вкус нанизан вновь на губы,
Тонкой нитью - по бумаге тушь.
Был творцом ты, но остался грубым.
Ты - в шлифовке человечьих душ.

Ты - корунд на чьей-то странной замше,
Круг точильный, иль гончарный? Круг…
Замыкаешь. Ныне или раньше -
То неважно, мой проклятый друг…