Я б с радостью, гремя костями рун,
Считал до рваного платка-заката,
Девятками - обрывки крыльев струн,
Ветра, несущие меня куда-то…
Приливы волн, бушующих вовне,
Несущих вдохновения крупицы
И яркость небывалого - во сне.
Увы. И колесница - только снится…
Но, верно, кем-то суждено в огне,
Разлитом собственной - гори! - рукою
Пылать мне, в памяти о странном дне.
Когда - невольно - стал себе судьбою