Я хочу умереть в моём марте,
Безо всякой надежды, на день:
Чтобы вьюга цветов, солнце в кварте,
И единственно тёмное – тень...

До весны – не уснуть, не уехать,
Не вложить себя в фотоальбом...
Только гонит пыль странное эхо,
Напоённое сладким вином.
Эху хочется вытянуть лапы,
Отдохнуть, помечтать в тишине,
Насладиться восторженным храпом...
Но придется топиться в вине!
На минутку. На день. И на Вечность!
Разгораясь в душе – как костром,
Скалит зубы внутри человечность,
Предвкушая весенний погром.

Я хотел умереть? В моём марте?
Это кто-то ошибся, увы...
Будет счастье, ведь время – на старте,
И полны небеса синевы...