[капитан Спрингфилд]

Каждый из нас идёт к своей Тёмной Башне.

Точнее, у каждого она – своя.

Кому-то, по злой прихоти невыспавшейся Судьбы, вставшей не с той ноги и, вдобавок, неправильно опохмелённой, придётся пройти сквозь огонь предательства и липкие нити паутины потери себя...

Другие, наоборот, найдут и спутников, и проводника на своем пути, обретут покой и налет светской тщеты – чтобы потерять всё в финале...

Некто приложит все усилия, извернется восемь раз внутри собственной шкуры, обманет и предаст сам (и неоднократно!) – но обмануть Фатум не сможет, так или иначе.



У каждого своя Тёмная Башня. И путь тоже разный.

Я – иду.

Моя Башня – совсем не темная, если уж на то пошло. Одна из сотен изящных статуэток из мрамора и яркой кости, белоснежными иглами рассыпанных по окраинам, меж лесов, полей и озёр. Тончайшая и воздушная, она словно воспаряет к незримым сумеречным небесам, вечно укутанным туманом...

И над ее острейшим шпилем горит маленькая звезда. Путеводный маяк, разрывающий темноту... которой нет. Зовущий куда-то ввысь... но выси тоже – нет. Стремящийся и жгучий огонь желаний... которые я могу обуздать.



Я – Хранитель. Один из сотни. Навек заточенный в камень и резьбу своего нового узкого и хрупкого на вид тела. Распятый сам в себе, растянутый нервами по шершавому камню стен... Я – защищаю Город от мира Снаружи, так гласит истина. А другая истина говорит, посвистывая ветерком, насыщенным запахом степных трав моей прежней родины: и Мир Снаружи я храню от Города...

Неподвижен. Бесстрастен. Неумолим.

Я и есть Башня.

И горе всякому, кто дошел до моего подножия!

И горе – мне.



А Город... Что ж... Пусть он стоит. Пусть его. Я не смотрю в его сторону...

@темы: творчество, мое, городские сказки